Cartas de Amor (1)

Delphin Enjorlas - The Letter

Ophelinha:
Agradeço a sua carta. Ella trouxe-me pena e allivio ao mesmo tempo. Pena, porque estas cousas fazem sempre pena; allivio, porque, na verdade, a unica solução é essa - o não prolongarmos mais uma situação que não tem já a justificação do amor, nem de uma parte nem de outra. Da minha, ao menos, fica uma estima profunda, uma amisade inalteravel. Não me nega a Ophelinha outro tanto, não é verdade?
Nem a Ophelinha, nem eu, temos culpa nisto. Só o Destino terá culpa, se o Destino fosse gente, a quem culpas se attribuissem.
O Tempo, que envelhece as faces e os cabellos, envelhece tambem, mas mais depressa ainda, as affeições violentas. A maioria da gente, porque é estupida, consegue não dar por isso, e julga que ainda ama porque contrahiu o habito de se sentir a amar. Se assim não fosse, naão havia gente feliz no mundo. As creaturas superiores, porém, são privadas da possibilidade d'essa illusão, porque nem podem crer que o amor dure, nem, quando o sentem acabado, se enganam tomando por elle a estima, ou a gratidão, que elle deixou.
Estas cousas fazem soffrer, mas o soffrimento passa. Se a vida, que é tudo, passa por fim, como não hão de passar o amor e a dor, e todas as mais cousas, que não são mais que partes da vida?
Na sua carta é injusta para commigo, mas comprehendo e desculpo; decerto a escreveu com irritação, talvez mesmo com magua, mas a maioria da gente - homens ou mulheres - escreveria, no seu caso, num tom ainda mais acerbo, e em termos ainda mais injustos. Mas a Ophelinha tem um feitio optimo, e mesmo a sua irritação não consegue ter maldade. Quando casar, se não tiver a felicidade que merece, por certo que não será sua a culpa.
Quanto a mim...
O amor passou. Mas conservo-lhe uma affeição inalteravel, e não esquecerei nunca - nunca, creia - nem a sua figurinha engraçada e os seus modos de pequeneina, nem a sua ternura, a sua dedicação, a sua indole amoravel. Pode ser que me engane, e que estas qualidades, que lhe attribúo, fossem uma illusão minha; mas nem creio que fossem, nem, a terem sido, seria desprimor para mim que lh'as attribuisse.
Não sei o que quer que lhe devolva - cartas ou que mais. Eu preferia não lhe devolver nada, e conservar as suas cartinhas como memoria viva de uma passado morto, como todos os passados; como alguma cousa de commovedor numa vida, como a minha, em que o progresso nos annos é par do progresso na infelicidade e na desillusão.
Peço que não faça como a gente vulgar, que é sempre reles; que não me volte a cara quando passe por si, nem tenha de mim uma recordação em que entre o rancor. Fiquemos, um perante o outro, como dois conhecidos desde a infancia, que se amaram um pouco quando meninos, e, embora na vida adulta sigam outras affeições e outros caminhos, conservam sempre, num escaninho da alma, a memoria profunda do seu amor antigo e inutil
Que isto de "outras affeiçõpes" e de "outros caminhos" é consigo, Ophelinha, e não commigo. O meu destino pertence a outra Lei, de cuja existencia a Ophelinha nem sabe, e está subordinado cada vez mais á obediência a Mestres que não permittem nem perdoam.
Não é necessario que comprehenda isto. Basta que me conserve com carinho na sua lembrança, como eu, inalteravelmente, a conservarei na minha.

Fernando
29/XI/1920

- Fernando Pessoa -

Dos antigos...

The Doors - "People are strange"

O mundo de Sophia... (5)

Che Guevara

Contra ti se ergueu a prudência dos inteligentes e o arrojo dos patetas
A indesição dos complicados e o primarismo
Daqueles que confundem revolução com desforra.

De poster em poster a tua imagem paira na sociedade de consumo
Como Cristo em sangue paira no alheamento ordenado das igrejas.

Porém
Em frente do teu rosto
Medita o adolescente à noite no seu quarto
Quando procura emergir de um mundo que apodrece.

- Sophia -

* Quem explica aos adolescentes que hoje em dia vestem T-shirts com a sua imagem ou exibem nas mochilas pins com o seu rosto, quem foi este homem, por que causas lutou, por que se transformou num revolucionário e por quem foi assassinado e porquê?!
Muitas vezes me questionei em quem se teria transformado aquele jovem idealista se não tivesse morrido precocemente?! Será que hoje estaria firme ao lado de Fidel? Será que continuaria a lutar pelas causas em que acreditava ou teria sucumbido às tentações do Poder? Nunca saberemos e aí reside o seu mistério... El CHE foi imortalizado como um herói, um mito que tem acompanhado várias gerações.
Mas será que os miúdos de hoje sabem o significado da imagem que carregam? Ou para eles, aquele jovem de barba e boné tem apenas o significado de algo rebelde, de "uma cena fixe" que é cool usar, mas sem saberem minimamente quem foi Che Guevara?

Não fui eu que disse...mas poderia muito bem ter sido! (9)

" Mergulho no desespero de um escritor que não escreve. "
- Marguerite Yourcenar -

Dividimos ao meio as madrugadas?

Afirmas que brigámos. Que foi grave.

Que o que dissemos já não tem perdão.

Que vais deixar aí a tua chave

e vais à cave içar o teu malão.

Mas como destrinçar os nossos bens?

Que livro? Que lembrança? Que papel?

Os meus olhos, bem vês, és tu que os tens.

Não te devolvo - é minha - a tua pele.

Achei ali um sonho muito velho,

não sei se o queres levar, já está no fio.

E o teu casaco roto, aquele vermelho

que eu costumo vestir quando está frio?

E a planta que eu comprei e tu regavas?

E o sol que dá no quarto de manhã?

É meu o teu cachorro que eu tratava?

É teu o meu canteiro de hortelã?

A qual de nós pertence este destino?

Este beijo era meu? Ou já não era?

E o que faço das praias que já não vimos?

Das marés que estão lá à nossa espera?

Dividimos ao meio as madrugadas?

E a falésia das tardes de Novembro?

E as sonatas que ouvimos de mãos dadas?

De quem é esta briga? Não me lembro!

- Rosa Lobato Faria -

Dia do Trabalhador...

e da Preguiça também!!!

Brasil (10)

"Sonetilho de Verão"

Traído pelas palavras.
O mundo não tem conserto.
Meu coração agonia.
Minha alma se escalavra
Meu corpo não liga não.

A ideia resiste ao verso,
o verso recusa a rima,
a rima afronta a razão
e a razão desatina.
Desejo manda lembranças.

O poema não deu certo.
A vida não deu em nada.
Não há deus. Não há esperança.
Amanhã deve dar praia.

- Paulo Henriques Britto -